Se sumerge en los tiempos muertos el árbol
sin solicitar permiso al invierno.
Calla el sonido titilante de sus miembros
haciendo inhóspito el descanso del pájaro
que enmudece bajo su sombra,
que su canto guarda para otro amor.
Quedan claras las cosas después de la lluvia,
pareciera que se llevase los colores que visten
dejando a los ojos solo transparencias,
fantasmas torturados.
Y se aprieta el vuelo de la ultima mariposa que se atreve,
es la que roba, y esconde al color en sus alas.
Las sendas siempre están, pero se vuelven lentas
evitan el paso , se esconden en preguntas
como los hombres en abrigos y excusas.
Lo cierto es que hay que dormir,
lo dicta la espera del árbol,
pero como un dragón con tesoro,
con un ojo sintiendo , el otro soñando al ladrón.
Así me he vuelto epístola cuando abrigo mi letra
y la paseo entre las esperas que anidan,
miro al árbol y no descifro su silencio
y todo se vuelve esa mirada otoñal que ya anunciaba este invierno,
que aprieta,
como a un árbol el recuerdo del nido.
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