La luna haga en las sonrisas su casa,
Los volcanes hablen con bocas nevadas,
Todas son lineas que ya escribieron los poetas celestes,
Cuando aun no hablaban los vientos
Ni del otoño se quejaban las hojas,
Cuando aun no bailaba la letra.
¿ Que mas escribir ?
Si ya se escribieron los iconos,
Se dibujaron las estrellas y su sombra que nos aplastara.
¿ Del amor ?
Pero si nació blasfemia que se arrastra entre los dedos,
Para terminar orillada en el momento
Como lágrima o fotografía a color.
El poema yace terminado
Solo vuelan las copias
Y el intento sudoroso de transgredir al hombre,
Al amor que lo merodea para morderle el talón,
A la bestia que le habita
Cuando inventa un beso ardiente
O crea un abrazo.
No hay nueva letra que soplar
Ni nueva emoción con la que bailar.
El poema yace terminado,
El que escribe es solo copia de una estrella,
El que lee , un poema rasjado,
Y lo demás bla ... bla... azucarada.
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