Las brujas

No era necesario preguntarse sobre la edad ,
los años resbalan por sus pieles ,
 y se podían contar en cada pestañeo ,
en cada fina fisura de sus frentes.

Habían navegado , de seguro , los azares de la vida.
Quizás una o dos habían amado, y abortado
quizás las otras , aun esperaban sentir
a pesar de lo tarde de la hora ,
a pesar del café frío.

Se cubrían los ojos para no sentirse desnudas , 
y así sus palabras pudieran volar sonrientes
aunque se estrellaran en falsa sonrisa ,
todas se mentían ,
ese era el juego que la vida con látigo imponía.

Habían tenido su tiempo imperial ,
en que eran livianas y volaban sobre los azares ,
en que eran luz entre oscuridades
en que el viento las amaba
y las amarraba a su juventud.

Ahora el café se enfriaba ,
el tiempo cambiaba.
A la razón se entregaba el hechizo de antaño ,
la escoba se colgaba
ser bruja solo en cuentos quedaba.